Las delicias de la memoria selectiva

<Las delicias o el disgusto, todavía no ha sido determinado>

Para mí la memoria es una cosa muy jodida, el 88% de las veces no me sirve para nada, con el 12% restante me basta, imagínense, a veces no recuerdo mi dirección, ni cuántos años tengo, ni la clave de mi tarjeta de débito, sin embargo, me acuerdo clara y nítidamente de la última vez que peleé con mi compañerita del colegio que murió meses después en un accidente de tránsito, recuerdo que quería ser abogado, que sobrevivieron la mamá y el hermanito, -eso fue de lo primero que me acordé y así funciona mi memoria perdón por ponerme trágica-.

También me pasa que pregunto mil veces la misma cosa, en la calle, en la casa, en el trabajo la gente cree que soy un fastidio y es verdad soy un fastidio porque tampoco escucho, entonces hago una pregunta y cuando me responden estoy pensando en otra cosa, vuelvo a preguntar, no escucho la respuesta porque sé que puedo volver a preguntar, cuando lo vuelvo a hacer (casi siempre pido mil disculpas y a muchos esta historia les parecerá muy conocida) algunos me mandan a comer mierda, otros no me responden más, después les da lástima y me responden.

Sigo con la memoria, a veces quisiera ser memoria bendita y acordarme de todo, como mi amiga, que se acuerda hasta de cuantos pelos tiene el gato. A veces quisiera no recordar ese 12% y tener mejores excusas para decir que no me acordé sin tener que mentir, porque gracias a ese pequeño porcentaje de memoria súper efectiva que tengo la gente cree que tengo una memoria muy buena y no tengo como defenderme.

Además, también me trae problemas conmigo misma, siempre recuerdo las cosas malas, la canción favorita del ser que ya no amo, el corazoncito que hizo desde lejos con las manos la última vez que nos vimos, cosas que pasaron esa noche que nadie quiere recordar, los besos que no le di a ese francés de nombre difícil y que prometía tanto. Por ejemplo, de ese día recuerdo que era 30 de diciembre, que todo estaba gris, nieve por todos lados, hielo por todos lados, neblina por todos lados, un frío que llegaba hasta lugares del cuerpo en los que yo ni sabía que me podía frío, recuerdo que estaba divorciada de mi amiga -pero en proceso de reconciliación-, no recuerdo, por ejemplo, de cómo llegué a concretar esa cita, ni qué ropa me puse, pero sí recuerdo que los planes cambiaron varias veces esa noche, que lo pensé mil veces antes de ir, que fui al apartamento de mi amiga a buscar algo antes de salir mientras ella estaba en el trabajo (siempre dejaba la puerta sin llave), que caminé por la Avenida Mont-Royal hasta Cristophe Colomb y pensé que nunca iba a llegar, que era un apartamento hermoso, que hablamos inglés, francés y español, que me prestó unas pantuflas muy bonitas para que no me quedara descalza, que me encargué de poner la música y que también terminé cocinando porque el francés solo sabía cortar el pan, elegir el mejor queso y servir el vino (sí, eso no es un mito urbano), que cuando ya iba a concretarse el asunto me llamó mi “novio” (digámosle así para no caer en detalles oscuros) y salí corriendo a encontrarme con él, que me dejó esperándolo en el metro una hora y cuando llegó no quiso darme un beso porque tenía los labios muy rojos y no quería ensuciarse (sí, siempre me junto con esa clase de patanes), y me acuerdo de todo, de todo, hasta hoy me acuerdo que por creerme la más fiel ni siquiera me besé con ese francés de nombre difícil y que prometía tanto, sí, me acuerdo que fue hace más de un año, que luego me llamó el 31 de diciembre y yo no le contesté porque tenía remordimiento de conciencia, sí, pero vaya usted a preguntarme cuántos años tengo, mi número de teléfono, mi código postal o cualquier cosa básica a ver si le respondo así de rápido.

-C

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